Чортове колесо

Кожна кімната, в якій прокидаєшся, починає скидатися на дешевий номер, завжди один і той же, в одному і тому ж мотелі. Справа не в дизайні інтер`єру або вартості шпалер, ні, зовсім в іншому, але хто буде про це? Тут для когось - номер на годину, для когось - останній пріют- стіни слизькі від сперми, сліз, поту і ще бог знає чого, але про це знають лише члени клубу "Чортове колесо". Само собою, лише вони потрапляють в цей мотель і лише вони знають його назву.

Може, варто починати кожен день з партії в покер? Розставляти рано вранці всі крапки над i, якщо Фортуна сьогодні прокинулася в чиєсь чужому ліжку - спати цілий день одному. А потім - нове коло порожнього бляді. Відгукуватися на всі імена чи то в силу своєї скритності, чи то в силу внутрішньої свободи, чи то гірше, багато гірше. Щось продавати і щось за це отримувати, повертаючись у свій номер «випотрошеним дощенту», з порожніми очима і вічним приступом нудоти.

Самое нудить, мабуть, якраз те, що в цьому немає нічого особливого. Я не знаю, яке там все здається по той бік скла, та й що там видно? Переслідує запах паленої гуми. Я тушу сигарети і попільничка схожа на Колізей, можливо, це він і є ,, іноді мені ввижається, що на кінчиках пальців так і залишається трохи крові. Якби в божевільних будинках все не сиділи на таблетках, варто було б здійснювати туди паломництва за співрозмовниками. А ніхто ж так і не намагається вийти з клубу "Чортове колесо", з нього неможливо вийти, поки ти цього не захочеш.

Слова проституюють і нікому не хочуть належати, лягаючи з будь-яким, пестячи кожного, граючи. Втім, як і всі обіцянки і клятви. Можна було б сісти біля дверей, обхопити коліна руками сумно і чекати, поки комусь буде до цього справа. Правда в тому, що незрозуміло чого від них чекаєш - що обіймуть або вдарять. Або - і того, й іншого.

Хтивість і відчай - ось з чого ці стіни. Залишаючи більшу частину життя у владі напівтемряви, привносити напівтемрява всюди, де з`являєшся. Солодкий смак і запах гниття внутрішнього стрижня. І кожен, хто сюди потрапляє, залишає всередині занадто багато. Знову і знову переживаючи одні й ті ж моменти, повісивши на двері табличку "Втомився від всього".

Стало ясно ще в дитинстві, що збуваються лише бажання наймерзенніші, потаємні або не дуже, що нікого не зроблять щасливим. І кожен день ти будеш шкодувати, що посмів бажати хоч чогось. І все життя зводиться до нескінченної продажу невинності і канібалізму - розпилюванню всередині себе дитину і згодовування його комусь. Взаємини ти отримуєш щось на зразок знеболюючого, щоб не боліла порожнеча всередині. Так і живеш, про те й співаєш.

Ти ж здогадався, що цей мотель - це ти сам? День у день ти прокидаєшся в собі. "Одного разу ти перестаєш прокидатися використаним. Який першим нормальний ковток повітря після того, як ти наковтався води, але тебе відкачали? Яке переплисти море? Яке все ж вийти на тому березі? Складається відчуття, що довгий час сидів біля вікна і чекав, поки той чоловік, який втомився, зламався і впав, підніметься, дійде до будинку. І ось він повернувся, тихенько відчинив двері і увійшов, ходить по кімнатах, він так довго тут не був. Так довго, що радість душить печаль, а печаль душить радість. І нічого не виривається назовні. Звернули море.

Тіні минулого злегка затрималися і зникли трохи пізніше, все навколо стало нейтральним, не є добре і не погано, не чорне і не біле. Занадто довго вивчали грані, що вони просто стерлися. Нейтральний місто. Яка ж у цьому всьому непередавана нудьга, туга і нудота. І я навіть не умиваю руки, а скоріше скоблю їх до крові. Зовні, зсередини, хотілося б вичистити і пересобрать кожну молекулу. Прибрали темний ліс.

Персоніфіковане нещастя перейшло у винятково персональне. Вже давно нічого нікому не присвячується. Винесли трон.

Все, що відбувається, що не відбувається, побачене, почуте, очікуване вплітається в життєві погляди, вибудовується, перероджується, стає мотузкою, яка або душить зашморгом на шиї, або рятує від падіння. "Розкажи мені за п`ять хвилин, що це таке". Можу за п`ять секунд роз`яснити тобі суть: проходь повз і не оглядайся, всього хорошого. Прибрали статистів.

Коли вони роблять вигляд (або так воно і є), що не розуміють, про що ти говориш, тобі починає здаватися, що і ти не розумієш, про що говориш, але потім щось змінюється, і те, що вони більше тебе не розуміють, включається у вартість чогось більшого, але поки що занадто великого, щоб тобі вдалося зрозуміти. Прибрали суфлера.

А потім ти починаєш домінувати. Над своїми страхами, над своїми бажаннями, над своїми потребами, над своїми печалями, занадто над многим. Є, звичайно, ймовірність, що більше не ріже по-живому бо живого всередині нічого не залишилося. Винесли дзеркало.

Поки що нікуди не дітися від відчуття, що ці тіні навколо так і сподіваються, що ти так і будеш перебирати старі речі, дивитися старі фотографії, страждати за минулим людям, так і будеш озиратися, чекати. А якщо ні, сталося непорозуміння, живеш далі, то, як мінімум, повинен плюватися і проклинати своє минуле, перед сном мріяти, як було б, якщо не це все. Винесли сходи в намальоване небо.

Ось намацує ледве-ледве наступний щабель, а кажуть, що прийшли. Туди, де не залишишся і на ніч. Ти єдиний, хто їде до кінцевої за цим маршрутом, проїхавши все милі будиночки, проїхавши все нетрі, та й чорт знає, як називається твоя станція, вона і кінцева тільки для тебе. Потім по цьому маршруту поїде хтось ще, він проїде твою кінцеву станцію, дивлячись втомленим поглядом в каламутне скло. Вимкнули прожектори.

Вийшли всі терміни придатності. Залишився на сцені один лише чоловік. І немов ось-ось почне свій монолог.